E o counting down está quase a chegar ao fim.

Faltam quase exactamente 7 dias para o meu P. cá chegar! :)

Entretanto tenho estado muito ocupada para postar aqui, nomeadamente a passear, fazer compras, preguiçar, não fazer nada, etc, mas como podem verificar também investi algum tempo a quitar o blog. Agora os queridos leitores já podem ter acesso a um leque variado de fotografias pré e pós-Shanklin, e ainda auscultar uma bela banda-sonora exclsivamente preparada para Vossas Excelências, para que dela usufruam enquanto lêem os posts ou visualizam as pics. (E acabei de escrever a frase mais estúpida de sempre, mas adiante...).
Valeu!

Tenho imensas novidades para contar, nomeamente a anormalidade que foi inagurada na semana passada: a de ser Natal, véspera de Natal e Ano Novo duas vezes por semana. E, no dia que sobra, ser o dia cowboy.
Sim, é tão estúpido quanto parece. Correcção: é mais estúpido do que parece.

Nestes dias temáticos (todos os santos diazinhos) há jantar, chá e vestuário temático, o que significa que, se dantes comíamos o mesmo prato cada dia de semana, agora comemos o mesmo duas vezes por semana. E é sempre perú. Não perguntem, não sei, não lhe toco, cheira mal, como salmão e cod (bacalhau fresco).
O pior de tudo é mesmo os barretes de Pai Natal, os chapéus com fitinhas, as calças de ganga, os coldres, as luzinhas piscantes na lapela, as coroas de papel. Felizmente quem limpa os quartos não tem que usar tralhas. Uff!...
O Natal é mesmo a maluqueira, e os velhos adoram. Há toneladas de enfeites em cada centímetro quadrado para onde se olhe, música a condizer, luzinhas a piscar.

E agora, a estupidez da estúpidez: o que é que os brits comem de especial no dia único, fantástico, fora da rotina e supostamente diferente que é o Natal? Scones. É isso, aí, minha gente, os brits, para além de tudo o mais, não têm imaginação.
Mas deixem lá, que os scones ainda me fazem ganhar uns trocos. É que, aos Domingos e Terças, ou seja “dia de Natal”, sirvo café, chá e scones entre as 3 e as 4 da tarde (sim, esqueçam o 5 o'clock tea, é um mito urbano).

Mas o pior ainda está para vir. Eles não comem, simplesmente, scones. Eles mamam aquela massa soprada a que chamam scones recheados com 1 pacote de manteiga + 1 pacote de doce de morango (very tipical) + 1 colher de sopa de natas. Já vomitaram? Ainda não? Então é agora: também põem natas nas pipocas (salgadas). E comem tudo à la pata.
Tudo isto entre o lunch (sanduichezita, coisa pouca, recheada de qualquer coisa gordurosa como bacon com maionese e ketchup e batatas fritas) e o jantar, durante o qual rapam oS pratoS e bebem como se nao houvesse amanhã e deixam um estercal à volta da mesa em que alaparam o cú.

Mas não acaba aqui, não. Como se não fosse suficiente, vão beber mais café e chá e álcool, também bem sentadinhos, e pedem copos de água fervida para ajudar à digestão. Coitaditos...
Notem que são velhos (entre os 60 e os 85), que se queixam de ter que subir um par de degraus e que não saem do hotel porque a praia é muito longe e porque podem apanhar pneumonia com o frio (não podíamos estar mais a Sul, mas isso é um pormenor). E em cujos quartos encontramos, invariavelmente, medicação suficiente para levantar um morto (ou vários), e, mesmo ao lado, pacotes de batatas fritas, chocolates e garrafas de álcool. Isto acontece em TODOS os quartos. TODOS.

Para desanuviar: coisas bonitas (Para mais informações, por favor, consulte o link do Flickr. Obrigada)

Ryde

Ryde Esplanade: interface entre transportes públicos

Um pormenor engraçado: em vez de lápide, alguns preferem plantar uma árvore e tratá-la.

Ryde Bookshop: a livraria com mais tralha e mais apertada de sempre. Tem tudo! É difícil encontrar, mas tem tudo o que se quiser.

Para condizer com o espírito natalício que por cá se vive, comprei a minha prenda de Natal antecipada: 1,2Kg de pura delícia de chocolate e caramelo...

O meu jantar de ontem. Podia ser pior. Sabia a abóbora e pimenta-preta. Comprei em promoção por 1L, sendo o preço normal 2L (e é marca branca...)